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Une balade matinale dans la ville de Gaza r\u00e9v\u00e8le un paysage \u00e9trange et surr\u00e9<\/strong>el. (Photo : Omar Ashtawy \/ APA images)<\/p><\/div>\n <\/p>\n Yousri Alghoul<\/strong>, 3 avril 2025<\/p>\n Tr\u00e8s t\u00f4t, un matin de novembre, encore envelopp\u00e9 du reste d’obscurit\u00e9 qui pr\u00e9c\u00e8de le lever du soleil, j’avais quitt\u00e9 le camp de r\u00e9fugi\u00e9s Beach Camp<\/strong>, \u00e0 Gaza<\/strong>, et je m’\u00e9tais mis en route pour l’h\u00f4pital arabe Al-Ahli.<\/strong><\/p>\n Mon p\u00e8re devait y subir un traitement post-op\u00e9ratoire apr\u00e8s que son probl\u00e8me de pied diab\u00e9tique avait empir\u00e9 et qu’on lui avait amput\u00e9 une jambe.<\/p>\n Son esprit \u00e9tait bris\u00e9 et, avec trois de mes fr\u00e8res et s\u0153urs, nous le veillions \u00e0 tour de r\u00f4le. Un de mes fr\u00e8res s’\u00e9tait retrouv\u00e9 dans le sud de Gaza, ne disposant que des bribes d’informations d’un coup de fil occasionnel en vue de s’enqu\u00e9rir de l’\u00e9tat de notre p\u00e8re et de notre r\u00e9alit\u00e9 quasi insupportable dans le nord.<\/p>\n Je portais le poids de l’obscurit\u00e9 dans mon c\u0153ur et j’\u00e9tais profond\u00e9ment anxieux de me mettre en route \u00e0 une telle heure. La courte distance \u2013 sept kilom\u00e8tres, peut-\u00eatre \u2013 me s\u00e9parant de l’h\u00f4pital me semblait interminable. Un drone isra\u00e9lien planait au-dessus de moi, suivant apparemment chacun de mes pas. Mon c\u0153ur battait \u00e0 tout rompre dans la crainte d’une frappe soudaine de missile. Les rues \u00e9taient \u00e9trangement d\u00e9sertes.<\/p>\n Je m’\u00e9tais arr\u00eat\u00e9 \u00e0 un coin, fixant des yeux le sol toujours souill\u00e9 du sang des amis de mon fils Rauf qui jouaient aux billes en cet endroit quelques semaines \u00e0 peine plus t\u00f4t, lorsqu’un op\u00e9rateur de drone isra\u00e9lien avait lanc\u00e9 un missile sur eux<\/a>.<\/p>\n Leurs cinq corps d’enfants avaient \u00e9t\u00e9 compl\u00e8tement d\u00e9chiquet\u00e9s et leur jeu innocent avait pris fin dans une mort violente.<\/p>\n Rauf avait quitt\u00e9 la partie un peu plus t\u00f4t quand sa grand-m\u00e8re l’avait appel\u00e9 pour le lunch. Il avait eu de la chance, mais il pleure toujours ses amis, qui avaient \u00e9t\u00e9 d\u00e9plac\u00e9s de divers endroits de Gaza vers le camp \u2013 unis dans la trag\u00e9die, li\u00e9s \u00e0 jamais dans le sang.<\/p>\n Un peu plus loin, je m’\u00e9tais encore arr\u00eat\u00e9, cette fois pour me souvenir de cinq de mes amis.<\/p>\n Tels les doigts de la main, ils \u00e9taient ins\u00e9parables. C’\u00e9taient des volontaires, qui s’\u00e9taient engag\u00e9s \u00e0 aider les bless\u00e9s \u00e0 la suite d’un raid isra\u00e9lien contre le camp de r\u00e9fugi\u00e9s Beach Camp<\/strong>, en juin dernier.<\/p>\n Ils \u00e9taient assis sous un arbre solitaire et riaient \u2013 jusqu’au moment o\u00f9 leur rire s’\u00e9tait fracass\u00e9 comme des \u00e9clats de verre, leurs corps envoy\u00e9s en l’air par un missile sans piti\u00e9. Je les avais vus mourir, ce jour-l\u00e0, comme s’ils n’avaient jamais exist\u00e9.<\/p>\n Puisque les cimeti\u00e8res \u00e9taient remplis, on les avait enterr\u00e9s c\u00f4te \u00e0 c\u00f4te dans le parc du camp, align\u00e9s comme des fleurs de jasmin dans la m\u00eame direction que la pri\u00e8re, la qibla.<\/p>\n <\/p>\n La route n’\u00e9tait pas s\u00fbre.<\/p>\n Chaque maison de la rue Tariq Ibn Ziyad avait \u00e9t\u00e9 d\u00e9truite, ses abords disparaissant sous les d\u00e9combres et la poussi\u00e8re.<\/p>\n Dans les all\u00e9es \u00e9troites, il n’y avait pas d’\u00e9cho des chansons de la chanteuse libanaise Fa\u00efrouz comme on en entendait toujours le matin. Seuls, mes pas h\u00e9sitants perturbaient le silence.<\/p>\n Le drone au-dessus de moi ne cessait de me tenir \u00e0 l\u2019\u0153il.<\/p>\n La lumi\u00e8re du jour s’\u00e9tait lev\u00e9e. Des personnes dont les maisons avaient \u00e9t\u00e9 d\u00e9truites s’agitaient dans les vitrines des boutiques o\u00f9 certains avaient bricol\u00e9 des abris de fortune, cherchant la s\u00e9curit\u00e9 dans les vestiges squelettiques des immeubles d\u00e9truits par les bombes.<\/p>\n Je me parlais vaguement \u00e0 moi-m\u00eame en passant pr\u00e8s d’une maison devant laquelle un groupe de chevaux \u00e9taient attach\u00e9s ; peut-\u00eatre une famille de fermiers qui transportaient des marchandises dans des charrettes tir\u00e9es par des chevaux. Ils s’\u00e9taient r\u00e9fugi\u00e9s dans une maison qui avait nagu\u00e8re appartenu \u00e0 une riche famille, poss\u00e9dant peut-\u00eatre des voitures de luxe et des SUV, et qui avait fui vers le sud.<\/p>\n Et c’est ainsi, pensais-je, qu’une famille d\u00e9plac\u00e9e, qui s’\u00e9tait peut-\u00eatre longuement d\u00e9battue contre la pauvret\u00e9, logeait d\u00e9sormais dans les ruines d’une demeure opulente. Quelle ironie cruelle.<\/p>\n \u00c0 Gaza, la folie est la nouvelle normalit\u00e9.<\/p>\n <\/p>\n Graffiti pr\u00e8s de l’h\u00f4pital Al-Shifa Hospital.<\/strong> (Photo : avec l’aimable autorisation de l’auteur)<\/p><\/div>\n <\/p>\n \u00c0 un croisement situ\u00e9 pr\u00e8s de l’endroit o\u00f9 le journaliste d’Al Jazeera Ismail al-Ghoul<\/strong><\/a> et le cameraman Rami al-Rifi<\/strong> avaient \u00e9t\u00e9 tu\u00e9s lors d’une attaque isra\u00e9lienne en juillet 2024, se dressait un sycomore solitaire.<\/p>\n C’\u00e9tait pour ainsi dire la seule chose \u00e0 \u00eatre rest\u00e9e debout ici. Des maisons avaient \u00e9t\u00e9 transform\u00e9es en poussi\u00e8re, des mosqu\u00e9es et des \u00e9glises n’\u00e9taient plus que ruines. Les barricades, les d\u00e9combres et les trottoirs d\u00e9fonc\u00e9s rendaient ici tout mouvement quasiment impossible. Une villa nouvellement construite, termin\u00e9e deux mois \u00e0 peine avant octobre 2023 et \u00e0 grands frais, semblait-il, n’\u00e9tait plus d\u00e9sormais qu’un amas de d\u00e9bris.<\/p>\n Plus pr\u00e8s de l’h\u00f4pital Al-Shifa<\/strong>, le terrain s’\u00e9tait mu\u00e9 en montagnes de d\u00e9bris. Sur un mur tout proche, quelqu’un \u2013 sans doute un soldat isra\u00e9lien \u2013 avait griffonn\u00e9 des graffitis mena\u00e7ants en anglais.<\/p>\n Il ne restait plus de vie dans cette ville.<\/p>\n Un peu plus loin, l’Universit\u00e9 Dar al-Kalima<\/strong> avait \u00e9t\u00e9 r\u00e9duite au silence. La section gazaouie d’une \u00e9cole d’art cr\u00e9\u00e9e pour encourager les artistes locaux et qui proposait des classes de th\u00e9rapie artistique aux enfants traumatis\u00e9s par les bombardements isra\u00e9liens r\u00e9p\u00e9t\u00e9s au fil des ann\u00e9es, avait \u00e9t\u00e9 compl\u00e8tement d\u00e9truite<\/a> voici un an par l’arm\u00e9e isra\u00e9lienne, qui n’avait laiss\u00e9 derri\u00e8re elle que les sombres vestiges d’un indicible g\u00e9nocide.<\/p>\n <\/p>\n Pendant un moment, j’avais imagin\u00e9 que j’\u00e9tais seul dans ces endroits d\u00e9sol\u00e9s. Mais je me trompais.<\/p>\n Alors que le matin se levait, j’avais vu quelques jeunes hommes qui ramassaient du bois \u00e0 br\u00fbler. L’un d’eux s’\u00e9chinait \u00e0 abattre un arbre. Un enfant fouillait dans les d\u00e9combres, r\u00e9cup\u00e9rant des restes de mobilier. Je m’\u00e9tais demand\u00e9 si ces jeunes hommes avaient \u00e9t\u00e9 \u00e9tudiants \u00e0 l’universit\u00e9 ? Des ing\u00e9nieurs ?<\/p>\n Les \u00e9coles de Gaza \u00e9taient devenues des abris. Puis, une par une, elles s’\u00e9taient mu\u00e9es en fosses communes.<\/p>\n Mon trajet jusqu’\u00e0 l’h\u00f4pital arabe Al-Ahli<\/strong> avait \u00e9t\u00e9 long, j’avais les pieds endoloris et mes v\u00eatements \u00e9taient couverts de poussi\u00e8re. En passant devant les ruines d’Al-Shifa, nagu\u00e8re le plus grand h\u00f4pital de Gaza et peut-\u00eatre de toute la Palestine, je n’avais vu qu’un paysage surr\u00e9el, comme hant\u00e9.<\/p>\n Vers l’ouest, des martyrs avaient \u00e9t\u00e9 plant\u00e9s comme des fleurs. Vers le sud, la morgue \u00e9tait devenue une d\u00e9charge. Vers l’est, des restes de massacres, o\u00f9 des docteurs et des patients avaient \u00e9t\u00e9 extermin\u00e9s puis enterr\u00e9s dans des fosses communes.<\/p>\n Comme je me rapprochais d’Al-Ahli, les rues se remplissaient des personnes faisant la queue devant la seule boulangerie restante de la zone. Une grande foule de centaines de personnes \u2013 des femmes, des enfants, des personnes \u00e2g\u00e9es \u2013 attendait en une longue file, et toutes ces personnes se bousculant pour une miche de pain qui ne leur aurait pas dur\u00e9 plus d’une demi-journ\u00e9e. C’\u00e9tait une sc\u00e8ne au-del\u00e0 de toute compr\u00e9hension, au-del\u00e0 des mots. On aurait dit une cour de prison.<\/p>\n Comment en \u00e9tions-nous arriv\u00e9s l\u00e0 ? Et comment allions-nous en sortir ?<\/p>\n J’avais poursuivi mon chemin, d\u00e9pass\u00e9 les vestiges carbonis\u00e9s<\/a> du Centre culturel Rashad Al-Shawa<\/strong> o\u00f9, nagu\u00e8re, nous organisions des rencontres litt\u00e9raires et artistiques. Son plafond \u00e9tait d\u00e9sormais b\u00e9ant, implorant son salut, sa biblioth\u00e8que avait \u00e9t\u00e9 vid\u00e9e, non pas par des personnes d\u00e9sireuses de s’instruire, mais par des d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9s qui avaient sans doute utilis\u00e9 ses livres comme combustible de cuisson vu l’absence de gaz.<\/p>\n Borges, Marquez, Naguib Mahfouz, Al-Bayati \u2014 tous avaient \u00e9t\u00e9 r\u00e9duits en cendres en compagnie d’Einstein et d’Ibn Khaldoun, de Marx et d’Ibn Kathir.<\/p>\n Au c\u0153ur de Gaza, le monument au Ph\u00e9nix<\/a> (*) est toujours debout, une allusion \u00e0 une ancienne l\u00e9gende canan\u00e9enne, dans laquelle l’oiseau mythique meurt dans les flammes avant de rena\u00eetre ensuite de ses cendres.<\/p>\n C’est un message adress\u00e9 au monde : Gaza se rel\u00e8vera \u00e0 nouveau, comme elle l’a toujours fait. Depuis des mill\u00e9naires, la ville est un cimeti\u00e8re, pour les envahisseurs, et elle ne cessera d’\u00eatre une \u00e9pine dans le flanc des occupants.<\/p>\n Malgr\u00e9 le carnage, malgr\u00e9 le sang, nous savons que la route vers nos foyers est pav\u00e9e de souffrance. Mais ce qui compte, c’est la destination.<\/p>\n *****<\/p>\n Yousri Alghoul<\/strong> est un romancier, nouvelliste et essayiste prim\u00e9 qui vit \u00e0 Gaza.<\/p>\n *****<\/p>\n Publi\u00e9 le 3 avril 2025 sur The Electronic Intifada<\/a> <\/p>\n Note<\/p>\nUne ironie cruelle<\/h3>\n
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Rena\u00eetre des cendres<\/h3>\n
\nTraduction : Jean-Marie Fl\u00e9mal, Charleroi pour la Palestine<\/a><\/p>\n
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